Estaba escribiendo sobre ti, sobre cómo te contemplo cuando viras en el cielo, cómo se regocija tu alma sin lamento, cómo caen tus lágrimas al caer la noche, cómo se desviste tu sí. Necesitaba descargarme de alguna forma y es el papel el verdugo perfecto que ejecuta mis palabras y hoy te dejo ir, dejo ir el sinsentido dentro de mí sin ser mío.
Tan esquiva que necesito aprisionarte en una litera de cristal, entre crines de rocín y plumillas de ganso. Ligera y abrumante, mitigas sentires distantes y acortas lejanías aún cuando sabes que la distancia se mece entre lo real y lo soñado: haces que todo esto sea posible.
Eres la única que logra desnudarme por completo, quien puede perderme en el silencio, quien deja de existir al yo nacer y deja de morir al yo vivir. Por mí existes y eso, mi preciosa, me mata.
Dejas mis párpados baldíos, noches y mañanas tras jornadas de holocausto y orgías pasionales, tiñes de cobrizos matices donde caen mis manos que no dejan de tocarte, y sólo eso quiero, y en eso caigo muleto tuyo presuroso: tocarte.
Y ahora, bronceada en el balneario de mis sones y viajante en la melodía de mis abstracciones, fugas de mi voz como vienes a mi mente en una acoplada y sutil inspiración; aún antes de ser mía eras ya del mundo falso.
Señora amada, tienes la edad del viento y eres tan amante joven de aquel que hoza hacerte suya como hace suyo el sol al ocre.
Hoy, eres mía.
El Chuto
1 comentario:
Quien la habra inventado? Crea mundos a partir de los sonidos y estremece fibras profundas de nuestro ser... Es magia viva por un instante eterno. Ella es asi.
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